Сегодняшняя та самая история рассказывает о столкновении двух миров в одном хорошо известном столичном заведении. Что будет, если привести иностранца в самую дешёвую рюмочную в Москве? Каково помериться силой с донбасским ополченцем? Что делать, если над богоспасаемым местом и меккой всех любителей дешёвой выпивки нависла опасность международного конфликта? Обо всём этом рассказывает наш читатель Валерий, автор той самой истории о психологических пытках с использованием персикового творожка. Валерий, спасибо вам! Читатель, где же твои истории? Присылай нам их скорее!
Суббота. Подходил к концу последний час игры в бильярд. Алкоголь был выпит, лёд в стаканах неспешно таял, а планов на вечер по-прежнему не было. Чёрный шар оказался в лузе, и мы переместились за столик. Мы — это я, моя девушка, её подруга и молодой человек подруги, Кристиан. Его рейс отменили, босс сказал, что тот свободен до понедельника, поэтому Кристиан со спокойной душой наслаждался двумя лишними днями в России. Разговор зашёл о барной культуре (охранник заведения, в котором мы неумело лупили по шарам, сделал замечание по поводу моих шорт), и тут меня осенило. Однако озвучивать название заведения я сразу же не стал, а только сообщил, что мы должны пойти в бар, без которого путешествие нашего иностранного друга будет неполным.
— А что в этом баре такого особенного? — удивился он.
— Это настоящий русский бар, друг. Было бы чертовски обидно побывать в России и не выпить там.
Моя девушка сразу догадалась, какое заведение я имею в виду. Я же продолжил:
— Во-первых, там очень дёшево. Очень. Во-вторых, там нельзя сидеть. Ну и самое главное, ты увидишь там настоящего русского человека.
Кристиан был на крючке, и под неодобрительные взгляды охранника, направленные на мои шорты, мы отправились в «русский бар». Сразу поясню, что сделал этому заведению комплимент, окрестив его баром, только по одной простой причине — я не смог вспомнить в английском языке подходящего слова для рюмочной. Но вы-то уже поняли, что путь наш лежал в рюмочную «Второе дыхание».
Сгущались сумерки, хмель от выпитого давно выветрился, поэтому я даже обрадовался, когда при входе в рюмочную мне ударил в нос сильный запах перегара. Внутри царил полумрак, посетителей было немного, и, пока остальные заказывали, мне удалось занять место у окна. За соседним столиком продолжился разговор о театре, прерванный нашим появлением. Возвращающийся Кристиан держал в одной руке пластмассовый стаканчик с водкой, в другой – бутерброд со шпротами. Девушки предпочли пиво, мне же предназначался ёрш. Не буду пускаться в перечисление достоинств этого напитка, они уже в полной мере описаны классиками. Наша беседа тоже продолжилась, а вот люди вокруг, заслышав английскую речь в таком неподходящем месте, поутихли, прислушиваясь. Пару глотков спустя, откуда-то из-за спины прозвучало:
— Пацаны, а как по-английски послать нахуй?
— А зачем ты хочешь кого-то послать? — спросил в свою очередь я, поворачиваясь на пьяный голос.
За столом стояли высокий накачанный парень в чёрном, упитанный бородач и третий — тощий, с бутылкой водки в руках. Голос принадлежал ему.
— Да нет, чо, мне просто интересно стало, вот и все, — субъект, судя по всему, явно не ожидал получить из-за нашего столика ответ на русском.
Не было желания обострять ситуацию (боец из меня никудышный), поэтому я любезно перевёл страждущему фразу «пошёл нахуй» на английский и поднял тост за дружбу народов. На губах присутствующих заиграли улыбки, хрустнули стаканчики, вечер продолжился. Мы познакомились. Тощий просто влюбился в Кристиана, или в Кххристиана, как он называл его. Он даже перешатнулся за наш столик и пустил в ход все свои познания в английском языке, чтобы произвести на испанца впечатление. «Йо, мэн. Го Вегас, Кхриштиан, го бухать!». Варианты комбинации этих фраз оказались бесконечными.
Тем временем людей в рюмочной заметно прибавилось.
— Пойдешь курить? – предложил я парню в чёрном.
Заказав ещё по пиву, мы начали протискиваться к выходу, к нам присоединилась моя девушка. Беседа продолжилась на улице. Через пять минут, когда мы уже собирались возвращаться внутрь, я краем глаза увидел у парня на экране телефона фотографию. Мелькнула военная форма.
— Служишь? – поинтересовался я.
Тот кивнул.
— Что за войска? — снова спросил я.
Ответ был, мягко говоря, неожиданным:
— Понимаешь, это не совсем армия.
Ополченцем из Донецка, вот кем оказался мой собеседник. Мы закурили ещё по одной, потом ещё по одной, и ещё. Думаю, не надо объяснять, о чём мы разговаривали. Но история не об этом. Шло время, и я начинал немного переживать за Кристиана. Наконец, докурив, мы спустились обратно в подвал. С нашим другом всё было в порядке. Он отворачивал рукав своей рубашки, как будто только что мерялся с кем-то силой. Не знаю, что произошло со мной в тот момент, но я закричал на всю рюмочную «ЧЕМПИОНАТ ПО АРМРЕСТЛИНГУ!». После секундного колебания присутствующие расчистили помещение, оставив в центре один шатающийся стол. Вокруг него мгновенно выросла толпа, откуда-то на столе появились деньги.
— Без ставок, без ставок! Куда лезешь, убери это нахуй.
Хрупкие выпускницы филфака, широкоплечие пятидесятилетние мужики, двадцатилетние парни, потрёпанные жизнью женщины в чёрных очках, старики — всё слилось воедино вокруг этого круглого, белого со сколами, липкого от пролитого пива стола. Не было национальностей, не было рас, не было политических взглядов. Было лишь зрелище, и каждый мог принять в нём участие. Сплетались руки, вздувались вены, было слышно, как трещали сухожилия.
— Столы мне здесь не ломайте!
Под эти визгливые крики буфетчицы прошли первые несколько раундов. Никто, конечно же, не обращал на них внимания. Казалось, вот она, утопия. Вот он, рай на земле. На место побеждённого мной тощего встал Кристиан. Положив его правой, я не устоял против левой руки. Потом я проиграл ополченцу, решил не продолжать борьбу и выпил ещё. Против ополченца вышел один из толпы, крепкий сорокалетний мужчина.
— Сколько весишь?
— А какая разница?
— Да никакой, по сути.
Они начали. В этот момент что-то словно треснуло.
— Не поднимай локоть.
— А я и не поднимаю.
Вторая попытка тоже не удалась. Невидимая трещина стала сильнее. Люди по одному начали отходить от стола.
— Чо ты жульничаешь, локоть не поднимай свой! – зазвучало уже резче.
Третья схватка переросла во взаимные оскорбления. Вокруг стола не осталось никого, кроме меня и спорящих. Мужчина двинулся на парня, опрокинув на соседнем столе пару стаканов. Раздался женский крик. Перехватив его на полпути под руку, я свернул вместе с ним к его столику, пока перебранка не перешла в драку. Всего пара мгновений отделяла «Второе дыхание» от превращения в груду дымящегося мусора.
Но удача была на моей стороне. Конфликт затух так же внезапно, как и разгорелся. На удивление быстро агрессор остыл, а пара рюмок закрепила успех. Ополченец снова что-то крикнул из дальнего угла, поэтому моя алкогольная миротворческая миссия продолжилась уже за его столиком.
— Через минуту я закрываюсь! — раздался всё тот же визгливый женский голос.
Уже на лестнице мы оглянулись. В пустом зале на полу валялись смятые стаканчики, кое-где виднелись лужицы разлитого пива, а в центре рюмочной одиноко стоял круглый стол, за которым ещё недавно разгорались пьяные страсти. Тепло попрощавшись со всеми на улице, мы побрели к метро.
— Все хоть довольны?
Все были довольны, особенно Кристиан.
